(HIPO) COBARDE HUYE

Estoy tratando de decirte que me desespero de esperarte, que no salgo a buscarte porque sé que corro el riesgo de encontrarte

BORBOLETA SUEÑA QUE TIENE PLUMAS

Estar cansado tiene plumas, 

tiene plumas graciosas como un loro, 

plumas que desde luego nunca vuelan, 

mas balbucean igual que loro. 

Estoy cansado de las casas, 

prontamente en ruinas sin un gesto; 

estoy cansado de las cosas, 

con un latir de seda vueltas luego de espaldas. 

Estoy cansado de estar vivo, 

aunque más cansado sería el estar muerto; 

estoy cansado del estar cansado 

entre plumas ligeras sagazmente, 

plumas del loro aquel tan familiar o triste, 

el loro aquel del siempre estar cansado.

ULYSSES

(Someone once told me that explaining is an admission of failure.

I'm sure you remember, I was on the phone with you, sweetheart.)

J' ADORE LES PAPILLONS

Por la noche, las putas madrugan mucho para estar dispuestas

ha sido una noche llena, de ruidos colapsada

pensando en que soy tu luz y tu sombra

La realidad no es la distancia, la ausencia no es la distancia

la concurrencia es la realidad

“ni en el llegar, ni en el hallazgo tiene el amor su cima, es en la resistencia a separarse en donde se le siente, desnudo, altísimo, temblando...”

Froto

Y

OTRA VEZ 

lo expresaba muy bien César Vallejo

ANIMAL MANSO (eunuca)

No sé si irme hoy en el bus, o mañana, o no irme....

No sé si estar, o estar ausente, o no volver a utilizar el verbo "to be" (así tampoco soy)

Sigo sin internet, sin vida, sin esperanza...

Si siempre me siento en la misma mesa de la cafetería no es porque no quiera ver la vida desde distintas perspectivas.....

Quiero que llueva, lo deseo tanto que si no pasa en menos de una semana tendré que contarme el pelo, para ver como caen al menos mis lágrimas

No es que yo, Amaranta Könisberg odie las nuevas tecnologías, es que simplemente se me olvida pasar el antivirus

No es que el futuro me importe, pero es el sitio donde voy a pasar el resto de mi vida

Siempre me olvido de que mi estómago mezcla sustancias nocivas que hay que bajar con un desatascador...

No me sentiría más perdida en este momento si estuviera en mitad de Shanghai, en el metro equivocado

¿Es malo que la luz por la que me guio se llame Joaquín Sabina?

 

Hablando de ciudades orientales, si mi hermano Wang no aparece en menos de una semana empapelaré la ciudad de sus fotos, he encontrado alguien sin el cual no puedo vivir...-.-

Si varias personas, dos o más, desean dormir juntos deberían de poder desarticular brazos y piernas, odio la tecnología que no se usa con fines prácticos

Es sábado, un sábado con tintes domingueros, hasta 100 veces he pensado que hoy no era sábado que era cualquier cosa y no eso que esperamos aún, todavía, siempre

 

dejaré de tener la enfermedad que me hace culparme de todo, de pintar bocetos insostenibles....seré mansa, eunuca

JUST LIKE HONEY

Es tan adorable introducirme
en su lecho, y que mi mano viajera
descanse, entre sus piernas, descuidada,
y al desenvainar la columna tersa su cimera encarnada y jugosa
tendrá el sabor de las fresas, picante
presenciar la inesperada expresión
de su anatomía que no sabe usar,
mostrarle el sonrosado engarce
al indeciso dedo, mientras en pérfidas
y precisas dosis se le administra audacia.
Es adorable pervertir
a un muchacho, extraerle del vientre
virginal esa rugiente ternura
tan parecida al estertor final
de un agonizante, que es imposible
no irlo matando mientras eyacula.

QUÍTAME EL SENTIDO, DAME LA RAZÓN

Cuando te vas a la ducha, yo doy mil volteretas y me escurro por la amplia superficie térmica de nuestras sábanas. Sobre la quinta cabriola, reconozco un olor y pienso que es el tuyo. Durante unos segundos aspiro una y otra vez, a sorbitos rápidos, como para llenar mis pulmones y nunca más poder realizar mi respiración sin ese ansiado elemento.
Días después, cuando solo yo estoy en la cama y las volteretas se ven interrumpidas por la nada, vuelve a mi  esa fragancia y en somnolencia la busco... Ese olor no es el tuyo, es el nuestro, el olor de kilómetros, de paisajes blancos, de espumas, brisas, de flores y sus nombres, relámpagos y lluvia, mucha lluvia

lluvia y monosílabos

POBREZA REAL-TRISTEZA FICTICIA

Hace poco más de un decenio, el llamado milagro español nos exaltaba y provocaba la admiración del mundo entero. Nuestro presidente del Gobierno, el héroe de la reconquista del islote de Perejil y miembro del famoso trío de las Azores que emprendió la noble y fructuosa (¡cifras cantan!) cruzada de liberación de Irak y la neutralización de sus armas mortíferas, aseguraba a quien quisiera oírle que España se había zafado de la funesta influencia francesa y había recuperado la grandeza perdida desde la época del emperador Carlos V. Los hechos o, por mejor decir, la información de los hechos, le daban la razón. España era la octava potencia mundial en términos económicos, los mercados alentaban nuestro imparable crecimiento y la marca España no era solo, como hoy, la de Nadal, el Real y el Barça, sino la de todo un país que caminaba con paso firme y resuelto por la recta vía del progreso y de la prosperidad.

 Eran los tiempos del ladrillo y del crédito fácil, de la feliz llegada del euro, de la culminación gloriosa de una transición democrática que servía de modelo urbi et orbi, de proyectos y obras faraónicas y de dinero derramado a espuertas.

Pero los milagros —con excepción de los científicamente demostrables por cámaras ultrasensibles en Lourdes y Fátima, según su Santidad Benedicto— no existen y en 2008, tras la quiebra de Lehman Brothers, inesperada para los accionistas crédulos, pero no para sus directores ni para las hoy célebres agencias de notación, aquellos apresuraron a privatizar los beneficios de la venta de sus activos tóxicos en favor de los responsables de la bancarrota y a “socializar” las ingentes pérdidas a costa de los estafados. Después de una sarta de noticias funestas a los largo de 2009 y 2010, abrimos finalmente los ojos y, como dicen en Cuba, “caímos del altarito”. El sueño se había desvanecido y el despertar fue amargo.

Lo de un país rico pero pueblo pobre es una constante de nuestra historia. En la época imperial evocada por José María Aznar, el oro de las Indias recalaba en España. No obstante, lo que no era invertido en la construcción de palacios e iglesias y en gastos suntuarios pasaba directamente a manos de los negociantes y banqueros de Génova y Ámsterdam. A diferencia del pragmatismo luterano, calvinista o anglicano forjador del moderno capitalismo según señaló Werner Sombart, el catolicismo hispano acumulaba sin medida fincas rústicas y heredades inmobiliarias y rechazaba por razones de hidalguía el comercio y la fabricación de bienes útiles. España, pese a los esfuerzos de los ilustrados y regeneracionistas y las actividades productivas de los llamados indianos, se descolgó del progreso europeo y quedó rezagada en su furgón de cola. A fines de los cincuenta y comienzos de los sesenta del pasado siglo, la conjunción de la salida masiva de emigrantes a una Europa a la que política y económicamente aun no pertenecíamos, con la entrada igualmente masiva de turistas procedentes del todo el Viejo Continente, y la llegada al Gobierno de los ministros tecnócratas del Opus Dei, cambiaron las cosas. Estos últimos fueron nuestros calvinistas: desculpabilizaron al catolicismo de sus siempre ambiguas relaciones con el sistema de producción y espíritu de empresa del capitalismo, y asumieron el lema de “por el dinero hacia Dios”. Como previmos algunos en fecha tan temprana como 1964, el régimen franquista se desplomaría a la muerte del Caudillo no por la acción de una izquierda aferrada al recuerdo de su lucha heroica durante la Guerra civil, sino por la transformación de una sociedad que nada tenía que ver con la que se había alzado a poder por la fuerza de las armas 25 antes.

Estamos al cabo de un ciclo histórico y una crisis de civilización. Habrá que exigir responsabilidades

Los logros de la transición que acabó con el ciclo de revoluciones, guerras civiles y dictaduras de espadones están a la vista de todos y recibieron el aplauso unánime de una Unión Europea que no tardaría en acogernos con los brazos abiertos y favorecernos con sus fondos de ayuda para el desarrollo. Pero sus limitaciones no tardarían en manifestarse mientras los sueños de grandeza se nos subían a la cabeza. Hubo una transición política de “borrón y cuento nuevo”, pero no educativa ni cultural. Los hábitos mentales creados por la rutina y el temor a las ideas frescas pero desestabilizadoras de las verdades consagradas se perpetuaron. Los sucesivos gobiernos de las tres últimas décadas no tuvieron unos la voluntad y otros el valor de denunciar el Concordato, de abolir las exorbitantes partidas presupuestarias y privilegios fiscales eclesiásticos y de crear un Estado verdaderamente laico, liberándose así de las recurrentes presiones y chantajes de una jerarquía ideológicamente retrógrada. Convertidos ya en nuevos ricos, nuevos libres y nuevos europeos, nuestra clase política, surgida al socaire de la bonanza económica y de un optimismo sin mácula, fundó sus criterios de la gestión pública en el clientelismo con el aplauso de unos ciudadanos que, confortados por el acceso a un crédito fácil, asumieron que este era un pozo sin fondo. El paso de una pobreza real a una riqueza ficticia no se produjo gradualmente sino con una brusquedad que no permitió la creación de una cultura amortiguadora de tan vertiginosa mutación. De ser un país de emigrantes en busca del pan que no ganaban en casa nos convertimos en otro que acogía a millones de fugitivos de la pobreza oriundos de Iberoamérica, Magreb y África subsahariana.

El ejemplo más extremo pero sintomático de lo que ocurría en nuestras “enladrilladas” costas mediterráneas, lo hallé en El Ejido. El país misérrimo que visité hace poco más de medio siglo saltó de un brinco a ser uno de los municipios más ricos de Europa. En medio del mar refulgente del plástico de los invernaderos bajo el que se apiñaban en condiciones indignas millares de magrebíes y subsaharianos, la ciudad improvisada sin planificación alguna albergaba según un informe del Foro Cívico Europeo que cito de memoria, una cuarentena de agencias bancarias, ciento y pico prostíbulos y una librería a todas luces superflua a ojos de una comunidad para la que la educación era algo inútil de cara al logro y al manejo del dinero. ¿Quién iba a decir en 1997 que esta sociedad derrochadora y caciquil, fruto de la megalomanía de especuladores de toda laya a cargo de las Autonomías y Diputaciones —verdaderos reinos de Taifa— iba a convertirse de pronto en el nuevo “hombre enfermo de Europa”, como lo fue hace un siglo el imperio otomano?

Los ciudadanos no distinguen ya entre el partido que originó la ruina y el que la tapó

Al despilfarro y delirio de grandeza de la época de Aznar —el de la boda principesca en El Escorial, con un yernísimo que a diferencia del esposo de la infanta Cristina ha dejado misteriosamente de ser noticia— sucedió para alivio de muchos la llegada al poder de un joven y prometedor José Luis Rodríguez Zapatero. ¿Sabía este en marzo 2004 la envenenada herencia que recibía en manos? Quienes creíamos que no, dado su tenaz optimismo y negación obstinada de la crisis que se nos venía encima después de la quiebra fatídica de Lehman Brothers, nos equivocamos de medio a medio. Un reciente artículo de Francesc de Carreras (La razón moral del indignado, La Vanguardia, 29-5-2012) me puso sobre la pista del libro de Mariano Guindal, El declive de los dioses,cuya lectura aconsejo vivamente, en la que su autor entrevista a quien pronto sería ministro de Industria de Zapatero en vísperas de las elecciones de 2004, y en la que Miguel Sebastián declara: “Menos mal que no vamos a ganar porque la que viene sobre España es gorda […]Tenemos una burbuja inmobiliaria y es inevitable que estalle y cuando esto ocurra se lo va a llevar todo por delante incluyendo los bancos”. Si, como admite el entrevistado, Zapatero y su equipo no estaban preparados para empuñar el timón en la tempestad que se avecinaba, cabía esperar al menos que dieran a conocer la “tremenda” situación que heredaban. La culpa no era suya, y lo razonable hubiera sido coger el toro por los cuernos y afrontar con urgencia la previsible catástrofe.

Por desgracia no lo hicieron y al desmadre especulativo y saqueo del erario público sucedió su incomprensible ocultación. Todo iba bien, seguíamos en el mejor de los mundos, hasta el momento (abril 2011) en el que ya resultó imposible negar la vorágine en la que nos anegábamos y, con dicho reconocimiento tardío, Zapatero cavó su propia tumba.

Hoy, en el vertiginoso salto atrás a la pobreza, paro y ladronería bancaria, cuando los españoles vuelven a emigrar a Inglaterra, Norteamérica, Suiza o Alemania y másters en mano se ven obligados a asirse al empleo que sea en medio del naufragio; cuando liberados de la influencia francesa (¡ah, el sublime Aznar!) dependemos enteramente de la Dama de acero alemana y de las voraces agencias de notación; cuando los mineros de Asturias en huelga marchan a pie hasta Madrid y sacuden con sus justas reclamaciones los fundamentos éticos de un Estado presuntamente democrático, ¿que hacen Rajoy y su flamante Gobierno? Negar ya no la crisis sino el rescate hasta el último momento y presentar luego la capitulación como una victoria; aclarar que “donde digo digo, digo Diego”; sostener que si accedió a agarrarse al salvavidas fue cediendo a las súplicas de quienes se lo arrojaban; imponer los recortes brutales a la educación y asistencia sanitaria y dejar impunes a los causantes de la ruina y a quienes se aprovecharon desvergonzadamente de ella.

El rechazo casi general a la clase política e instituciones estatales, incluido el Poder judicial encarnado por el Dívar de los fines de semana marbellenses —por cierto, ¿por qué y por quién fue nombrado a tan alto cargo en tiempos de Zapatero?— traduce la perplejidad de unos ciudadanos que, desbordados por la magnitud de los problemas que les acucian, no distinguen ya entre los dos partidos políticos, el que originó la ruina y el que la tapó y, a falta de expresar su cólera a gritos, se refugian en la fatalista resignación. Estamos al cabo de un ciclo histórico y una crisis de civilización, y habrá que exigir responsabilidades como claman los indignados. Como se pregunta Josep Ramoneda en un reciente artículo en estas mismas páginas (Poco pan y peor circo, EL PAÍS, 14-6-12), “¿hasta cuando aguantarán los ciudadanos que nadie defienda sus intereses?”

Juan Goytisolo es escritor

HABLEMOS DE NÚMEROS

Ilsa a Rick: "El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos."

TELÉFONO ROJO, ¿VOLAMOS HACIA MOSCÚ?

 MERECE LA PENA (UN JUEVES TELEFÓNICO)

Luis García Montero

Trist el qui mai no ha perdut
per amor una casa
(Joan Margarit)

Sobre las diez te llamo
para decir que tengo diez llamadas,
otra reunión, seis cartas,
una mañana espesa, varias citas
y nostalgia de ti.

Sobre las doce y media
llamas para contarme tus llamadas,
cómo va tu trabajo,
me explicas por encima los negocios
que llevas en común con tu ex-marido,
debes sin más remedio hacer la compra
y me echas de menos.
El teléfono quiere espuma de cerveza,
aunque no, la mañana no es hermosa ni rubia.

Sobre las cuatro y media
comunica tu siesta. Me llamas a las seis para decirme
que sales disparada,
que se queda tu hijo en casa de un amigo,
que te aburre esta vida, pero a las siete debes
estar en no sé dónde,
y a las ocho te esperan
en la presentación de no sé quién
y luego sufres restaurante y copas
con algunos amigos.
Si no se te hace tarde
me llamarás a casa cuando llegues.

Y no se te hace tarde.
Sobre las dos y media te aseguro
que no me has despertado.
El teléfono busca ventanas encendidas
en las calles desiertas
y me alegra escuchar noticias de la noche,
cotilleos del mundo literario,
que se te nota lo feliz que eres,
que no haces otra cosa que hablar mucho de mí
con todos los que hablas.

Nada sabe de amor quien no ha perdido
por amor una casa, una hija tal vez
y más de medio sueldo,
empeñado en el arte de ser feliz y justo,
al otro lado de tu voz,
al sur de las fronteras telefónicas.

TE LLAMAN PORVENIR

“¡Árbol de la esperanza, mantente firme!”

POSIBILIDADES

Prefiero el cine
Prefiero los gatos
Prefiero el cucurucho al helado
Prefiero Madame Bovary y Anna Karenina a La Regenta
Prefiero amar a la humanidad, aunque eso signifique cicatrices en todo el cuerpo
Prefiero poder contactar contigo
Prefiero estar segura de cada cosa, y no parpadear
Prefiero pensar lo que quiera, pero pensarlo
Prefiero salir antes
Prefiero speaking english con un cardiólogo
Prefiero lo vintage
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos
Prefiero en el amor la constancia, que no la rutina de querer todos los días
Prefiero a los pensadores clásicos
Prefiero no ponerlo todo fácil
Prefiero la tierra vestida de civil
Prefiero los países conquistados a los conquistadores
Prefiero tener reservas
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden
Prefiero las noticias que se ventilan en un vecindario que las de CNN+
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas
Prefiero los perros babeantes
Prefiero los ojos vert-jaune
Prefiero besar la mano que dio dinero por arte
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado
a muchas otras tampoco mencionadas
Prefiero el cuadrado perfecto
Prefiero estar en barbecho
Prefiero tocar madera
Prefiero no preguntarme si debo preguntar cuándo o cómo
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad
de que el ser tiene su razón

EL SILENCIO DE LAS PLANTAS

La relación unilateral entre vosotras y yo

no va mal del todo.

Sé qué es una hoja, un pétalo, una espiga, una piña, un tallo

y qué os pasa en abril y en diciembre.

Aunque mi curiosidad no es correspondida,

sobre algunas me inclino con especial atención,

y ante otras levanto la cabeza.

Tengo nombres para vosotras:

arce, cardo, narciso, brezo,

enebro, muérdago, nomeolvides,

y vosotras no tenéis ninguno para mí.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

EL ALMA DE LOS SERES ES SU OLOR ( Das Parfum, die Geschichte eines Mörders)

A Frank le dijeron que si embadurnaba su cuerpo con melaleuca antes de encontrarse con ella y la abrazaba fuerte, el olor del cuerpo de Melinda impregnaría de manera especial hasta sus entrañas. Lo llevaba a cabo en las contadas veces que podían verse en aquel momento. 

Entonces aunque ella estuviera lejos, cuando absorbía el aire y las aletas de su nariz temblaban, en ese instante, cuando él respiraba, olía a ella. 

Incluso si aguantaba durante más de un minuto la respiración (no sabemos si por la falta de oxígeno en su cerebelo), podía sentir en tal grado su presencia que casi creería que podía poseerla entera. 

LOS BICHOS SON... LA ENTOMOLOGÍA ES UN CAMPO MUY PROMETEDOR

Cuando estoy en Madrid, 
las cucarachas de mi casa protestan porque leo por las noches. 
La luz no las anima a salir de sus escondrijos, 
y pierden de ese modo la oportunidad de pasearse por mi dormitorio, 
lugar hacia el que 
—por oscuras razones—, 
se sienten irresistiblemente atraídas. 
Ahora hablan de presentar un escrito de queja al presidente de la república, 
y yo me pregunto: 
¿en qué país se creerán que viven?; 
estas cucarachas no leen los periódicos. 

Lo que a ellas les gusta que yo me emborrache 
y baile tangos hasta la madrugada, 
para así practicar sin riesgo alguno 
su merodeo incesante y sin sentido, a ciegas 
por las anchas baldosas de mi alcoba. 

A veces las complazco, 
no porque tenga en cuenta sus deseos, 
sino porque me siento irresistiblemente atraído, 
por oscuras razones, 
hacia ciertos lugares muy mal iluminados 
en los que me demoro sin plan preconcebido 
hasta que el sol naciente anuncia un nuevo día. 

Ya de regreso en casa, 
cuando me cruzo por el pasillo con sus pequeños cuerpos que se evaden 
con torpeza y con miedo 
hacia las grietas sombrías donde moran, 
les deseo buenas noches a destiempo 
—pero de corazón, sinceramente—, 
reconociendo en mí su incertidumbre, 
su inoportunidad, 
su fotofobia, 
y otras muchas tendencias y actitudes 
que —lamento decirlo— 
hablan poco a favor de esos ortópteros

yo antes tenía a Woody, que podía comérselas...dedicado a él este poema

UN CIELO SIN TREGUA

El calor, la calor

El calor ¡Sólo la calor!

Acabo de hacer la colada, la ropa está empapada y la dejo correr sobre mi piel...me he puesto el vestido...de la lavadora....ha sido refrescante, solo ha dolido durante 20 segundos ácidos pero luego si comes cerezas al sol....
mmmmm....Woody se buscará la vida como todos, ahora cuando paso a su lado y tiene la cola extendida en el suelo, con la punta de mi zapato la doblo como el cuello de un cisne...no hay más que decir...

oh pardon, le soleil brille

APÁRTENSE (VACAS) QUE LA VIDA ES CORTA

[...] Para que los amaneceres de los años venturos los pasajeros de los grandes barcos despertaran sofocados por un olor de jardines en altamar, y el capitán tuviera que bajar de su alcázar con su uniforme de gala, con su astrolabio, su estrella polar y su ristra de medallas de guerra, y señalando el promontorio de rosas en el horizonte del Caribe dijera en catorce idiomas: miren allá, donde el viento es ahora tan manso que se queda a dormir debajo de las camas, allá, donde el sol brilla tanto que no saben hacia dónde girar los girasoles, sí, allá, es el pueblo de Esteban.

PURPÚREO

T: De donde yo vengo, las personas nunca te desilusionan, son consecuentes, siempre puedes contar con ellas.
C: Así no encontrarás a nadie en la vida real.

T: A ti.

Yo me he enamorado muchas veces mirando la pantalla de cine

NO ME TOMES TONTITA POR TONTO

Mira tan lejos como puedas, hay

espacio ilimitado allá,

cuenta tantas horas como puedas, hay

tiempo ilimitado antes y después

PERO, ¿EL AÑO QUE VIENE TENDRÉ QUE HACER LA DECLARACIÓN DE LA RENTA?

Hace prácticamente un mes, estaba sentada en la barra de un bar con mi hermana, de 12 años y charlábamos sobre cosas de una banalidad solo entendida por nuestro aburrimiento. Yo, hermana mayor, quise dar muestra de mi madurez con una sentencia que decía más o menos así: “Lo peor que tienes es tu edad y lo mejor, lo que te queda por vivir”. Yo me refería a que la adolescencia es ( o lo fue para mí) un periodo de lo más terrible, sin embargo experimentas una cantidad de situaciones nuevas excitantes, e incluso dolorosamente excitantes, que te hacen sentir más viva que nunca.Todo es demasiado trascendental entonces y vivir las sensaciones al límite sin morir de un infarto es interesante.

Hoy no estoy tan segura de poder mirar con desdén los problemas que traen consigo la adolescencia, porque a un mes de terminar mi carrera, con un mundo en llamas, y con una agenda repleta de anotaciones y de cosas que aún debo hacer....creo que también acabaré preguntándome ¿Quién soy? O ¿Adónde voy?

Volver a casa de los padres es una opción cuanto menos nada apetecible, no por ellos, ellos están en el sitio que deben estar, sino por ti que aún tienes que buscar cuál es tu situación. La presión que durante 4 años de carrera ha sido nula, de pronto se vuelve intensísima en los últimos meses, no digo que esta presión no sea necesaria, simplemente a veces es demasiado pesada en la espalda.

A partir de ahora, cuando termine de hacer trabajos “de investigación”, los exámenes, la graduación, alguna exposición oral y piense donde quiero irme de viaje.....cuando pueda sentarme con ella momentáneamente en la barra de un bar, la miraré compartiendo su “dilema”.

WOODY (GATÚPEDO): ANCESTROS

 


aunque el contenido ya lo tiene, estoy segura que si Woody, mi hijo gatúpedo, tuviera la forma de un ser humano, sería Brad Pitt....mmmmm y ahora que lo pienso...no tiene Angelina cara de gatúpeda azulona¿
 La Aniston debería de haberse dado cuenta antes....era una relación gatesca inexorable¡¡

YO, ME, MI, CONMIGO

                                 Coño azul      

Mi coño es negro como el carbón

evaporado. Pero se vuelve azul a la luz 

de la tele y de la luna.

La característica más peculiar

que explica su color y su forma

es

que tiene una circulación lenta y 

estremecida[...]

Sería una esperanza considerar

que sobre mi coño solitario aún pueden

caber volúmenes remotos

o 

un pañuelo azul que penetrase las dos

mitades húmedas y abiertas y así pasar, 

esta tela azul, ensangrentada, 

quedándose,

rompiéndome,

porque mi coño ya es invencible,

mi enemigo.

Aislado del amor

cualquier coño es violento.

EL CARACOL NO EMBISTE AL GATO

MUERTE EN VENECIA (Visconti, 1971)

TOURNEZ, TOURNEZ, CHEVAUX DE BOIS (INDIGNACIÓN)

P: ¿Y al Divino Dalí, le gustaría vivir eternamente?
D: Cada vez que muere alguien, la culpa es de Julio Verne.

P: ¿por qué?
D: Porque es el responsable de la obsesión por los viajes interplanetarios, que sólo son buenos para los boy-scouts y para los amantes de la pesca submarina. Si se gastase en investigaciones biológicas el dinero que se funde en estas obsesiones, nadie moriría en nuestro planeta. Por lo tanto, lo repito, cada vez que muere alguien, la culpa es de Julio Verne.




(http://www.elsjoglars.com/produccion.php?idPag=dalixdali)

OLÍA A NAFTALINA

Realizar nuestro proyecto del yo- mismo, estudiar las líneas de nuestras manos, saber hacia donde ir, y conocer el número de pelos que hay en nuestra cabeza...

Decálogo de cosas que llevo en mi mochila:

- el concepto de bien y mal

- la hendidura cerca del pecho

-el lugar y el acento

-la vergüenza

- los remordimientos

-las motivaciones 

-algunas frustraciones de mis padres

- esta masacre

- aquella historia de Caín y Abel

-el hedonismo

MEJOR NO EQUIVOCARSE (mi letanía de hoy)

        sí, no, sino, quizás, puede, alomejor, mañana, ¿eh?, cuando tú quieras, próximamente, antes que salga el sol, donde quedamos siempre, como si no pudiera más, por detrás, al instante, a mediodía, me falta luz del día, por poco, ¡venga vamos!, furtivamente, a la moda,¿por qué?, acaso, sin que nadie lo note, sí

soplo de la esperanza, árbol de hoja perenne, agua sin raya alguna, misterio a ras del día, beso no terminado, claridad que no ciega, vaso de cielo puro, esponja de emociones, surtidor de la fe, navecilla de nardo, avión de mis sienes, música entresoñada, nudo que no lastima

- Dios mío, ¿qué le ha pasado a su nariz?.

-Me corté afeitándome. 

-Debe dolerle mucho

- Sólo cuando respiro.

ME QUEDÉ DORMIDA SOBRE LA DEFINICIÓN DE ADVERBIO

"Soy un soñador. Hay en mí tan poca vida real, los momentos como éste, como el de ahora, son para mí tan raros que me es imposible no repetirlos en sueños. Voy a soñar con usted toda la noche, toda la semana, todo el año"

PARAFILIA

Hoy he aprendido que a veces las palabras se desgastan.... no...no sé....soy un eco inefable

WHAT WOULD SOCRATES SAY?

 Google me ha decepcionado (no es la respuesta a mi pregunta)

He estado adorando megabytes desordenados revestidos de palabras luminosas equivocadas.

EL SOL NOS DICE QUE LLEGÓ EL FINAL

Despiértate. La cama está más fría

y las sábanas sucias en el suelo.

Por los montantes de la galería

              llega el amanecer,

con su color de abrigo de entretiempo

              y liga de mujer.

Despiértate pensando vagamente

que el portero de noche os ha llamado.

Y escucha en el silencio: sucediéndose

hacia lo lejos, se oyen enronquecer

los tranvías que llevan al trabajo.

               Es el amanecer.

Irán amontonándose las flores

cortadas, en los puestos de las Ramblas,

y silbarán los pájaros -cabrones-

desde los plátanos, mientras que ven volver

la negra humanidad que va a la cama

               después de amanecer.

Acuérdate del cuarto en que has dormido.

Entierra la cabeza en las almohadas,

sintiendo aún la irritación y el frío

               que da el amanecer

junto al cuerpo que tanto nos gustaba

               en la noche de ayer,

y piensa en que debieses levantarte.

Piensa en la casa todavía oscura

donde entrarás para cambiar de traje,

y en la oficina, con sueño que vencer,

y en muchas otras cosas que se anuncian

                desde el amanecer.

Aunque a tu lado escuches el susurro

de otra respiración. Aunque tú busques

el poco de calor entre sus muslos

medio dormido, que empieza a estremecer.

Aunque el amor no deje de ser dulce

                 hecho al amanecer.

-Junto al cuerpo que anoche me gustaba

tanto desnudo, déjame que encienda

la luz para besarte cara a cara,

                 en el amanecer.

Porque conozco el día que me espera,

                 y no por el placer.

PEATONES

Okay, si vas a Manchester el aeropuerto es inmenso así que coge un taxi en la primera de las mil salidas que encuentres, allí te recogerá my friend Peter y aunque llegues a las 2 de la madrugada (hora española) y estés muy cansado, ten en cuenta que su risa es contagiosa y no intentes resistirte.

Lo mejor de Manchester es Iam's shop, la reconocerás porque está repleta de discos, vinilos, y de todo lo imaginable musicalmente hablando. Hay varias personas trabajando allí pero Iam es el que está siempre en el lado derecho del mostrador, al lado de las porn magazine.

Si vas a comer nunca pidas fish and chips, y si tardan mucho en traer los postres (lo único medianamente aceptable), levántate y le dices cuatro cosas muy bien dichas a la camarera.... aunque claro intenta que sean en inglés...

En Liverpool, ve a la Walker Art Gallery y deleitate con el autorretrato de Rembrandt y con los Matisse...De allí a the Cavern club,con un poco de suerte los dueños te invitarán a una cerveza y aprenderás more english.

Si vuelves a Manchester y sales por la noche, busca aquel lugar en el que todo es negro y solo resplandecen las dentaduras despiezadas y unos polvos blancos adorados por todos...(cocaine)

....Y la gran duda que despertó este viaje... no he visto en ninguna calle de Liverpool ni un solo paso de cebra, ¿y la célebre portada del disco Abbey Road, chicos de Liverpool?

 Google lo sabe¡¡

PERO NO TANTO (PUNTOS SUSPENSIVOS)

Lo mejor de un examen cuando lo terminas
son las habitaciones ventiladas...
 desperezarse y
abrir los ojos nunca para levantarse...
terminarlo a mediados de marzo cuando aún puedes arroparte
 pero ya duermes sin calcetines...

que el piso se quede toda la tarde solo para ti,
poder verte toda la programación de cinemateka
tumbada en el sofa,
 con las gafas de sol puestas...
que el sol entre por la ventana,
cayendo con sus rayos todo de arriba
a besarte, a envolverte
de bendición...

lo mejor es que woody(gatúpedo) esté mientras en una silla...
(toda la semana has tenido que odiarlo por estar dormidito en tu cama mientras tu te sentabas a estudiar)

es tener tiempo para escribir...
la adrenalina que se desborda atrapando el tiempo,
no para aprisionarlo
 si no para vanguardearlo sin tanta teoría (que dadátatatata, que Breton, que Marinetti..)

Lo mejor es que esté cerca de ser el último de 5 años, pero que aún, al punto final de los finales le sigan dos puntos suspensivos...

YA NO CORRO, QUE VOY ANDANDO